Le vent
Porte loin du ciment
Mes pieds
Traînent et glissent sans s’arrêter
Loin, loin d’être prêt
À recommencer
Une vie image découpée
En lignes droites et carrées
Personnages à emprunter
Pour casser la peur des moteurs
De la graisse, la couleur
Qui vient avec
L’orangé des clous rouillés
Sur mes doigts ravagés
Ou dans du bois détrempé
Qui pourrit et moisit
Des jours laissés derrière
Au fond du cabanon
Il a des airs de bordel
Pas de ceux de dentelle
Pas de ceux de dentelle
Mais j’imagine quand même
Ma tête fatiguée morte
Et la nuit qui finit trop vite
La cime ...